Ella es Persephoia sin la madre
sin Demeter quien le rescataría.
Encima siempre es el invierno.
Dentro la cueva que
ella se llama su oficina,
es schizafrenica que habla
a las voces que se entran a su mente.
Voces sin cuerpo platican por sus oídos.
Ella se les platica a aquellos sin cuerpo. 
Su voz sin cuerpo
sube a sus oídos por dondequiera
que estén, posiblemente en sus cuevas
que se llamen oficinas.

 Ella tiene hambre, quiere más,
Más que granada, se le antoja
la poesía, ostras y aceitunas,
maduras y rellenas.
De noche, si duerme, sueña.
Sueña de algo que no se puede
imaginar así que no tiene nombre.
Capullos cerrados pero listos que se fuerza
Como niños al nacer, llegan
al aire brillante y eléctrico.
Brotes delgados y pálidos menean y
Empujan por la tierra obscura y asombrada.
Porque ella es ciega no se puede nombrar
los colores. Hay tanto que nadie
se los puede nombrar.
 
Sueña de la primavera.
Sueña del respirar.
Sueña que su madre se le busca.